No es a la noche a la que temo, sino a la muerte de la noche. No es la oscuridad la que me espanta, sino el esclarecimiento de los hechos.
Luego de la pupila acostumbrarse a cerrar su diafragma, el primer rayo hiere sin pudor.
Por eso déjame dormir contigo esta noche. No me dejes sola. No me sueltes porque los enemigos del indecoro saldrán a buscarme.
No es lo que no veo. No es el andar a tientas. No es la ceguera. Es la voluntad de mirar, lo inevitable del tinturado albo. La voz magnánima ordenando desaparecer a las tinieblas. La implantación del ciclo perpetuo. El encaje y desencaje de lo habitual. El hacha trabada a cinco centímetros del cuello y el antifaz que deja pasar los rayos de luz primeros.
Es como yo queriendo verme bella en medio del aire maleado. Son las ventanas empañadas de vaho nocturno. Del sudor inactivo, lejos de cualquier arrojo elemental de carne, lejos de cualquier contacto paralelo.
Soy yo queriendo prolongar el mismo día. El día mismo. Regresando a ver el reloj sólo para descubrir que siempre se repite el mismo número:
1:11 3:33 5:55
Cinco y cincuenta y cinco, la hora más peligrosa. Sin azar ni sorpresa, siempre con ese frío blanquecino y descolorido.
Déjame dormir contigo hoy. Mañana. El domingo. No hay motivos para no regresar a la muerte de la noche. Ella espera, infinita amante de la agonía. Agonía de madrugada.
Luego de la pupila acostumbrarse a cerrar su diafragma, el primer rayo hiere sin pudor.
Por eso déjame dormir contigo esta noche. No me dejes sola. No me sueltes porque los enemigos del indecoro saldrán a buscarme.
No es lo que no veo. No es el andar a tientas. No es la ceguera. Es la voluntad de mirar, lo inevitable del tinturado albo. La voz magnánima ordenando desaparecer a las tinieblas. La implantación del ciclo perpetuo. El encaje y desencaje de lo habitual. El hacha trabada a cinco centímetros del cuello y el antifaz que deja pasar los rayos de luz primeros.
Es como yo queriendo verme bella en medio del aire maleado. Son las ventanas empañadas de vaho nocturno. Del sudor inactivo, lejos de cualquier arrojo elemental de carne, lejos de cualquier contacto paralelo.
Soy yo queriendo prolongar el mismo día. El día mismo. Regresando a ver el reloj sólo para descubrir que siempre se repite el mismo número:
1:11 3:33 5:55
Cinco y cincuenta y cinco, la hora más peligrosa. Sin azar ni sorpresa, siempre con ese frío blanquecino y descolorido.
Déjame dormir contigo hoy. Mañana. El domingo. No hay motivos para no regresar a la muerte de la noche. Ella espera, infinita amante de la agonía. Agonía de madrugada.
3 comentarios:
horas capicuas... graves horas para el alma
....un reloj parado marca la hora exacta dos veces al día, que curioso no?, que detallística con la censura del día! son las 6 de la mañana yo sigo sin dormir, dando vueltas en mi cama.....ya dejará dormir, que pasaffff!, si no es chiste, llamen al gerente!!! "uno está aquí y no sabe que ya no está, dan ganas de reírse
de haber entrado en este juego delirante,
pero el espejo cruel te lo descifra un día....." y ya no hay saldo, y nadie sabe para quién trabaja....y es que hubo un tiempo en que había tiempo para perder el tiempo.....pero versión Calamaresca de "Años" canta otra cosa y siempre siempre siempre lo imprsescindible es otra cosa..... Varón dijo la partera! A por usted, amiguita mayor, suerte en la propuesta!!!!
Su bro..
Brooo!
Varón dijo la partera!!
Poeta mayor, ya se hundió en los números repetidos.
Me imagino que las palabras anochecidas de G.A hicieron su efecto, no?
je je
Ya se dijo por ahí en voz calamaresca: "pasan los años y como cambia lo que siento, lo que ayer era amor, se está volviendo, otro sentimiento. Porque años atrás, tomar tu mano, robarte un beso, sin forzar un momento, formaron parte de una verdaaaaad"
A por voçe!!!
Y sin propuestas
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