El camino de las certezas.

Encontrarle un patrón a todo, esa es la certeza. Una arma de doble filo. Un lugar común. Las dos caras de la moneda convertidas en la misma. El desfigurar concientemente las paradojas. Polarizar la vida, despojar de ambiguedad al "otro lado" de las cosas. La certeza es una daga. Es punzante y abusiva. Busca quemar todo lo que no se puede dibujar en dos que tres trazos. Esa certeza de ver todo con lentes de aumento. Con cara de fisgón, de una habitación a otra. Y no hallar más que líneas punteadas que persiguen el tesoro, señalado con la equis, en un mapa viejo. Sí, es sacar ese mapa añejo, pretendiéndolo como sabio. Nada de aforismos, nada de máximas, nada de refranes ni sentencias. ¿Con qué seguridad aseguramos? ¿De dónde sale la supuesta clarividencia? Tanto para el sí como para el no. Tanto para la gloria como para el caos. La mía es una certeza de caos. La tuya, de gloria. Dos niveles de igual espesor, en la misma línea de la nueva paradoja de la certeza. Si antes, era eliminar opositores, ahora es demandar seguridad sin tomar en cuenta al otro. Sin darse cuenta que se está exactamente al mismo nivel, tanto en la gloria como en el caos, que ni tan extremos, que ni tan paradojas atraviezan ese estado. Que se abrazan, se dan la mano y se miran de frente. El camino de las certezas solo puede tener dos finales, pero son tan ambiguos que nadie que conozca la pre vida podrá distinguirlos. Sí, esa ambiguedad de las puntas de una misma soga. ¿Se puede en realidad encontrar una diferencia entre ambas puntas? ¿Sirven para cosas distintas? Ese eterno "da igual". Asesino. Carcome anhelos. Quién quería saberlo. Quién.

Aún no sé si es preferible no saber leer y lanzarse al alambre de púas con corriente eléctrica, para poder escapar. O leer la advertencia y aún lanzarse en último certero intento de recuperar la fé.

De ser libre al fin.