Depresión post voto.

¡Qué clase de payasada es esta! Hoy tenía ganas de caerles a cachetadas a los que votaron mal. Luego me di cuenta de que todos habíamos votado mal de alguna manera, y aún los que no votaron, los que dejaron en blanco o nulo, también decidieron mal. Cachetadas para todos y escupitajos para el sistema.

-Yo no soy anti sistema, dale eso a los que son anti sistema. Yo voté por Roldós.

Eso me dijo Gonzalo -un amigo a quien encontré afuera del Colegio Benalcázar- cuando quise entregarle la papeleta Vote por Tico Tico. Y tampoco es que yo haya estado haciendo proselitismo por Tico Tico, el payaso de los dientes amarillos (en realidad todos los payasos tienen los dientes amarillos y nosotros también si nos pintáramos la cara de blanco), sino que en el último momento me acordé de aquella obra de "arte contemporáneo" que proponía una campaña para pegar en la papeleta de votación un papelillo que decía, nuevamente, Vote por Tico Tico. Ya saben, por lo de los payasos en el Congreso.

Yo ya empezaba a hablar huevadas y a causar risas generales cuando el Matías, mi sobrino de siete años, me ayudaba a votar. Entonces me acordé de Tico Tico, el payaso que me enseñó los planetas (quien no contaba con la astucia de que años después su canción se cagaría porque decidieron sacar a Plutón), y bueno, en un tierno gesto patriótico destinado a divertir a mi sobrino y al público presente (o al menos a los que contarían los votos) saqué el papelillo con la cara del payaso y lo doblé juntándolo por las puntas a la papeleta de diputados. Igual iba a votar nulo a la final, pero ahora tuve el plus de que mi sobrino gozó y fue feliz con mi voto. Suficiente para mí. Luego él llegó corriendo a contar a mi familia que su tía había votado por Tico Tico. Por un momento dudaron si en verdad estaba de candidato, hasta que les aclaré que era un proyecto de bla bla bla.

Para la hora del almuerzo, la sospecha del bajón post emoción del votante promedio vino a mí. Oh y ahora quién podrá defenderme. Rin Rin pues. El mismo teléfono que odio en las horas matutinas, es el que me salva en las vespertinas. Alfredo que invitaba a "hacer algo". Qué fácil es hacer ¿no? Vamos al cine. Ok. Listo. Perfecto. Y así nos olvidamos de la parafernalia mediática y parturienta del quién gana, quién gana, quién pasa. Error. La Luna de Avellaneda de Juan José Campanela es un himno a la desesperanza que edulcora la amargura con un final que no levanta ni a un guardia escocés. Más allá de análisis cinematográficos, ésta película pretende meterte en un round tras otro de knock outs en tus propias narices. Knock outs que los veías venir en tu propia vida, quizás de aquí a veinte años, pero que hoy tranquilamente podrían dejarte la sabia opción del amargado: No vivir para no sufrir. ¡Qué pesar!

Entonces, no conforme el azar maquiavélico con nuestra cabizbaja salida del cine, me encuentro con una amiga de aquellos nihilistas días colegiales, quien me da el pésame: Pasaron Correa y Noboa a la segunda. No. No puede ser. Tautología mediática. Si ya lo sabíamos todos, pero igual: No, no puede ser. Me niego. Y entonces que vivan los globos desinflados, o mejor dicho que viva el globo a medio inflar que acaba de ser atropellado por una turba carnavalera ebria. Así fue.

-¿Qué hacemos ahora?
-Inyección de chocolate a la vena.

Y así la comida resuelve ciertos problemas sentimentales...
No, no los resuelve. Sigo aquí pensando en cómo salir de todo esto. Sigo.