El funeral de los gérmenes

No me interesan tus historias dramáticas, ni tus romances absurdos y complicados. Ya búscate un yuppie. Ay imagínate tú, cuánto tiempo he esperado junto a la ventana y otro tanto junto a la puerta, para ver venir un cortejo fúnebre multitudinario. Una operación blanqueo, una matanza de la Candelaria... No se confundan, necesito ser fascista para desaparecer todo rastro de ambiguedad y de falta de postura. Y aunque todos aquellos acompañantes parecerían obedecer a un patrón físico, incluso de comportamiento, juntos, no hacen un estereotipo. De ahí que la mediocridad no quiera ser parte del velorio. Por eso tengo que forzar finales y hacer que todas las puntas coincidan aunque tenga que retroceder siete años, diez años. Solo así puedo practicar un nudo boy scout de narraciones intrascendentales, un atado de historias sin finalidad, de novelillas baratas fácilmente omitibles. Y sin embargo, eliminando todos aquellos archivos "a quién le importa", no logro dejar una superficie plana, lista para ser grabada, tallada, escrita. Si me desapego de la farsa, entonces me vuelvo títere y paso a ser un ente manipulable. Paso de escultura a estatua, de diciembre a enero, me vuelvo insípida y sosa. Ya lo comprobé y perdí hasta mis vestidos, y mirándome desnuda al espejo, no supe dónde poner mis manos, cómo mover mis caderas, simplemente me limité a ver mi bronceado esconde imperfecciones. Tres triángulos que nunca fallan para que me digan que soy una rica mientras me van a insertando dos que tres ideas fugaces en el cuerpo. Así se construyen día a día las intenciones, pero lastimosamente cada vez es más difícil no sentirse burdo frente al estancamiento ajeno. Agua empozada, letrina sucia, y nosotros aún limpiándola, creyendo que así mataremos todos los gérmenes. Viviendo la ilusión de sentarse cada día en un escusado nítido, desinfectado...