Dancing with my self

-¡No entiendo por qué tienes que dejarte ultrajar siempre!

-Eso no fue ultraje.

-Entonces qué fue, dime.

-No sé, sólo nos conocimos. Yo igual no le di oportunidad de que me pisara la cabeza. Traté de sobresalir y adelantarme a cualquier desprecio.

-Cómo.

-Le dije que no quería nada serio.

-Tú sabes que no es cierto.

-Tengo que tomar la ventaja. No voy a estar más en el papel de víctima...

-No te des a tan perspicaz. Acepta la derrota.

Y no. Y no la iba a aceptar. Y Lili no la iba a aceptar. Ella no iba a ser la misma condescendiente de siempre, ahora exigía más. No le importaba, aparentemente perder todas las posibilidades, quemar todas las naves y enterrarse después de la lluvia, en el fango de la carne en cenizas. Ella había sido despojada de toda alternativa segura, sólo girar a su alrededor le bastaba para saber que era patético el camino que iba a seguir, de todos modos.

Esa noche en el cóctel de inauguración de cualquier cosa, se hizo notar de alguna manera. En realidad creía Lili que ya había perdido esa magia. Esa estela brillante que aquel chileno le había dicho alguna vez que ella portaba tras de sí. Como una moto dañada que trataba y trataba de poner en marcha pero que se ahogaba en el intento y sólo dejaba un leve gruñido apagado en el aire. Así era hoy en día su condición de visibilidad. Un leve gruñido apagado en el aire. Pero esa noche por algún motivo sudoroso -venía caminado desde hace diez cuadras- sus ojos se fueron prendiendo y sus labios empezaron a a hincharse, quizás la presión estaba alta, pero en tal caso esa disfunción le beneficiaba. Se hizo una vez más, apetecible. Días atrás no podía con el rastro de piel fláccida y hoy estaba nuevamente entrando triunfalmente al festín.

Toda la circunspección de los anhelantes de juventud con trajes grises y negros, se borraba entre lentejuelas y escotes. Lili no llevaba lentejuelas ni escote. Estaba vestida más bien vulgarmente, con una lycra negra vieja, unas botas rotas en los talones y un jersey que alguna vez fue un elegante traje sastre de su madre. En los setentas. A su lado las señoras de seda y los hombres de casimir inglés se balanceaban al unísono, entre sombras de bandejas finamente decoradas y bebidas derramadas. Ella sólo revoloteaba hasta que fue detenida entre uno, entre dos, entre cinco. Y fue de círculo en círculo, asomando su sonrisa fuera de lugar, su apariencia desenfocada, sus chistes ácidos y oportunistas. Dejando desencantos, desaires y descontentos embriagados por su belleza. Belleza que estaba aromatizada con miel de sábanas tibias. En qué cama terminará esta noche la señorita, se preguntaban todos.

Solo había piel y labios rojos en sus pupilas. Y en las de ella, fragor de deseo contiguo, taquicardia inquieta de manos y pecho. De piernas y brazos. De ojos y caderas. Ojos. Reconoció dos ojos, decidió ceder y llegó a la estación del tipo del jersey café. Con un vaso de agua mineral en la mano y una servilleta en la otra. Esfinge de movimientos estudiados, aprendidos ya tan de memoria que intentaban saltar en sus verdaderas dimensiones a cada rato. Daba igual si él lo notaba. Falsos guiones repetidos a alguien que ni siquiera escuchó su nombre. Juegos infantiles profanos en medio de los estrechones de manos y las palmadas de naftalina. Lili ya sabía como terminaría todo. Entregándolo todo y fingiendo no dar nada. Dejándose convencer de nada y rompiéndolo todo. Hundiéndolo todo, respirando bajo el fondo del mar, conteniendo la respiración en la superficie. Despigmentándose en sábanas frías.

Y Lili oye Eyes without a face de Billy Idol mientras sigue tratando de limpiar el aliento de vida robado.