Yo también cito, textualmente

No le tomo en serio a la poesía porque me asusta. No quiero sucumbir a ella y dejar de lado toda razón y entregarme al hedonismo. Yo sé que la poesía no se trata de eso, sé que es amable y que incluso lloraría con uno. Sé que las palabras funcionan mejor de una manera menos rígida. Sé que lo impostado de ciertas narrativas está al descubierto cuando por ejemplo viene Vallejo (César) y dice lo mismo en tres frases. Pero hoy por hoy es demasiado sincera y poco condescendiente con una farsante como yo. Incluso conviene tanto al ensayista que odia citar y citar a otros intelectos, pero le toca. Porque para que te tomen en serio en la prosa, hay que citar. Hay que mostrar y demostrar que tienes cientos de referentes literarios, y además sonar verosímil en esa pequeña erudición. A la poesía en cambio le vale un carajo, si pronuncia alguna vez un nombre, lo hará en forma de homenaje, nada más.

Pero debo saber que la poesía es lo más serio que existe en este mundo, lo más serio y lo más sincero que se puede encontrar dentro del caudal de palabras. Sin embargo, no creo en la autonomía y prefiero estar gobernada por la mentira. Porque en la tiranía me siento más cómoda, hago menos esfuerzo y poco importa quien sea ya. Así que, me engaño todos los días y me visto de colores que detesto, leo narrativa a más no poder, y me baño pasando un día, para olvidar lo que leí el día anterior. Así, guardo mis memorias por un solo día, en el que aprendo tanto que ya no me es necesario nada más que la limpidez de la poesía, para acurrucarme y hacerme dormir placenteramente. Luego, antes de que la verdad se revele ante mis ojos, en el amanecer sincero y transparente, lavo todo rastro de poesía que no haya muerto con los sueños, y me levanto cual si nada hubiera pasado, a vivir ese día a día con sintaxis y concordancia propias de una crónica de periódico.

Así logro sobrevivir la jornada diaria, sin llorar a cada paso, escondiendo las letras de una palabra que quiere sobresalir de mi mochila, e impidiendo formar un hexagrama que quiere salir corriendo frente a mí y gritarle al mundo entero que esa que está ahí parada, luchando por esconder las palabras, es una embustera. Una farsante que siempre quiere acomodar esas palabritas para que tengan un sabor artificial, agradable y adaptable. La poesía no me lo perdona nunca, por más que yo le explico cada vez por qué lo hago. Por eso siempre intentará hacer lo mismo, y cada que puede, me delata frente a la gente que termina descubriendo quien soy en realidad...

Lisa Bravo, El no deseo, Poema 23