Tarima

"Un mostruo de papel, no sé contra quien voy.
O es que acaso hay alguien más aquí..."
Nacha pop

La Consagración de la Primavera frente a mis ojos y atrás pedazos, retazos de mí saludando a mil gentes. Chaqueta amarilla, chaqueta café, chaqueta verde. Oh señor cómo recupero mis dedos, cómo. Dé donde saco tanto abrazo si ya no tengo brazos. ¡Pram pram! Se sacudía el escenario. Veinte bailarines retorciendo sus fibras musculares. Perfectos casi. Bellos casi. ¡Pram pram! Otra vez el escenario. Pies, pies, pies. ¡Pram Pram! Dramático y visceral Stravinski. ¡Saj saj! Moribunda, deshauciada bailarina. Paria. ¡Saj, saj! Testosterona sin explicaciones. Cuerpos que chocan y convergen en la hojarasca. Eucalipto en mis fosas nasales.

Rotos todos.

Hiere y hiere mi boca. Zanjas en el aire de la noche tibia. Zanjo. Corto cabezas, me juego la última carta. Tibieza de hiperkinesia. La mirada que encontré y que se robó mi sueño. Otra cama. Otro recorrido que busca mimetizarse con la decoración. Intoxicación, falta de aire. Asma. Inaptitud. Ineptitud. Viene el trepidante temblor otra vez. La llegada del otro. El fantasma del titiritero. Yo, marioneta de siempre con rabia ajena. Con ínfulas destructivas que no me pertenecen. Por tomar prestado amores. Por no devolver nada y ahogar el llanto.